novas pílulas de terça

Vire, vire todas as páginas que encontrar até que a felicidade deixe de ser névoa. Um pensar torto assim incrustrou-se  em mim e raivou o nada bendito eco antes do sonho me alcançar. Resisti ao sono em busca do amigo perdido. Não duvidem de mim, acho impossível estar mais alquebrada, andei todas as milhas desnecessárias que vi à frente e flertei com lirismo o suficiente para que, mesmo vigilante da necessidade de deitar as pestanas… algo inflamasse a vontade de voltar a ser uma escriba estupefata. Tenho escrito a prosa mais patética e inerme da História. Bah, talvez eu ande excessivamente infame e pretensiosa nesses tempos de pós-modernidade. A Academia faz isso. Sempre fui mais afeita aos prosadores, mas recai em minha sombra uma veia que teima em quebrar a prosa, fazer dela curta e muitas vezes ininteligível até para mim. Ou seja, olho e revisito todos os meus temores e lá está outro poema!

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Já se foram muitas noites e ainda busco o primeiro verso do poema perfeito (todos eles nascem perfeitos, o desenvolvimento que destroça…). Ah, explico, relevei a importância de ter a companhia de caderno e lápis ao meu lado, como amantes, desta feita, quaisquer ideias deveriam se refugiar até a manhã seguinte para que eu – finalmente – desse a precisa voz. Resta-me a (não tão doce) ilusão magnânima de que o poema perfeito, na ausência de forma viverá em nula lembrança toda a perfeição. Algo a celebrar, não?

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snakebites

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– agora muito bem acompanhada de caderno (pobre dissertação “rascunhativa”) e caneta (meus lápis estão abatidos pela falta de uso e se deixaram quebrar… hmpf)… vejamos se consigo encontrar meus amigos perdidos.

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novos snakebites

Sobre eudoras
Eudora continua (tentando) rumar à leste...

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